Llega el Mundial y la vida se revoluciona. Para la mayoría, será algo más de un mes cargado de emoción, alegrías, tristezas y algo de locura. Desde el vamos, todos somos fanáticos, aquí una descripción breve de algunas cosas que somos capaces de hacer, por amor a la camiseta. txt Augusto Finocchiaro Preci / img Andy K
Quizás ya había nacido en el ´78, o quizás no sabía si festejar o sufrir. Quizás en el 86 era un chiquito disfrazado con la 10 del Diego, o un oficinista que no pudo contener las lagrimas con la gambeta contra los ingleses. Lo que es seguro es que desde enero ya me sé el fixture de memoria, que si tengo que volver a tercer año a rendir geografía de África la paso de taquito, y que si me sacan de Florida y Lavalle, y me dejan en una esquina de Pretoria llego sin problemas al estadio.
No veo la hora de que llegue el sábado 12 y probablemente no duerma esperando jugar contra Nigeria, rogando que Messi no coma algo pesado o que el “Pipita” Higuaín se tape con la frazada gruesa para no resfriarse. Me siento parte del plantel, al igual que cualquier fanático en todo el mundo. Porque el mundial es lo único que puede unir al planeta, por lo menos durante esos 30 días, no importa la nacionalidad ni la clase social. Es que un gol lo grita igual un Lord inglés o un pibe de la 1-11-14.
Pero hay algo que me preocupa, que no me deja vivir en paz. El jueves Argentina juega a las 8:30 de la mañana, y tengo que laburar a las 9. Se que en el laburo van a pasar el partido, pero no me puedo poner la remera roñosa que uso de cábala, y no lo puedo ver con mi viejo, que cuando el delantero se coma un gol va a decir protestando: “Pinino Mas lo hacía de palomita”.
Se que si paso parte de enfermo nadie me va a creer, y que si voy al trabajo y lo veo en esa tele fea del comedor, con gente que no entiende nada de fútbol, a Argentina no le queda otra que caer derrotado. Yo se que no voy a poder alentar como corresponde y no voy a poder poner en práctica todos mis rituales, indispensables para que Mascherano levante la copa el 11 de julio en Johannesburgo.
Entonces, todavía a días de que empiece a correr la Jabulani, salgo del trabajo y paro en el puesto de diarios para comprarme el tomo 17 de la historia de la FIFA, que ya está en mi biblioteca desde hace cuatro años, pero que sin la parte de Alemania 2006 había quedado total y completamente obsoleta. Cruzo hasta la casa de DVD y pido las pelis originales “Héroes I”, para ir precalentando el llanto con el tema de Valeria Lynch "Me das cada día más", y “Héroes II”, para putear a los tanos cuando chiflan el himno en la semifinal del 90. Me tomo el bondi y me bajo dos cuadras antes, paso por el kiosco y pido 20 paquetes de las figuritas oficiales que colecciono desde que tengo 4 años, durante todos los mundiales. Sigo mi camino y me pregunto: ¿Cómo voy a hacer para cambiar las repetidas?, ya soy un grandote boludazo...Bue, no importa. Y se me ilumina la sonrisa cuando me toca en el primer paquete Fernando Torres, el que me faltaba para completar la hoja de España.
Para el partido del martes 22 contra Grecia ya lo tengo todo pensado. Me voy a ir antes del trabajo y lo voy a ir a ver al bar de la esquina, donde me junto siempre a ver los del torneo local con los amigos del barrio. Ese martes va a ser el único momento en el que pueda abrazarme para festejar un gol con ese mozo bostero con el que discuto siempre desde la barra. Ese día, por esos 90 minutos de picada y clima de cancha, voy a poder compartir el sentimiento con mis amigos que siempre me gastan cuando pierde mi equipo, o ignoran el fútbol por completo cuando les ganamos indiscutiblemente.
Pero el verdadero hincha como yo, tiene el mundial pensado hasta ahí. Porque el error más grande que podés cometer es pensar en los octavos de final, o en qué momento nos vamos a cruzar con Brasil. Ni siquiera se puede especular con la posición en que vamos a terminar en el grupo para ver si jugamos contra México, Sudáfrica o Uruguay si salimos primeros, o Francia si salimos segundos. Tampoco con la idea de cruzarnos en cuartos con Alemania, Estados Unidos o Inglaterra si volvemos a pasar de ronda. Ni hablar de una posible semifinal contra Italia o España.
Parece que fue ayer cuando Cambiasso pifió el penal en Berlín. De golpe, abro los ojos y me doy cuenta que sólo me falta Bacary Sagna de Francia para completar el álbum, y que están pasando por la tele la publicidad de la cerveza a 5 minutos de que estemos por pasear a los nigerianos. En ese tiempo, nada me representa más que la frase de un ex DT del Liverpool inglés que dijo: “Mucha gente cree que el fútbol es un juego a vida o muerte, pero es mucho más importante que eso”.
